8 mai 1945 : journal de guerre
Dans le journal de guerre commencé par mon père, Jean, le 1er janvier 1945.
Extraits.
- Publié dans: Ailleurs en France♦LOU
- Tagué:Boîte à lettres
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Vers vous
PLAISIRS DES MOTS
Chanson "Si jamais j'oublie" interprétée par ZAZ
Rappelle-moi le jour et l'année
Rappelle-moi le temps qu'il faisait
Et si j'ai oublié,
Tu peux me secouer
Et s'il me prend l'envie d'm'en aller
Enferme-moi et jette la clé
Aux piqûres de rappel
Dis comment je m'appelle
Si jamais j'oublie, les nuits que j'ai passées
Les guitares et les cris
Rappelle-moi qui je suis, pourquoi, je suis en vie
Si jamais j'oublie les jambes à mon cou,
Si un jour je fuis,
Rappelle- moi qui je suis, ce que je m'étais promis
Rappelle-moi mes rêves les plus fous
Rappelle-moi ces larmes sur mes joues
Et si j'ai oublié, combien j'aimais chanter
Si jamais j'oublie, les nuits que j'ai passées
Les guitares et les cris
Rappelle-moi qui je suis, pourquoi je suis en vie
Si jamais j'oublie les jambes à mon cou,
Si un jour je fuis,
Rappelle-moi qui je suis, ce que je m'étais promis
Oh oh oh Ooooh...
Rappelle-moi qui je suis
Si jamais j'oublie les jambes à mon cou,
Si un jour je fuis,
Rappelle-moi qui je suis, ce que je m'étais promis
Si jamais j'oublie, les nuits que j'ai passées
Les guitares et les cris
Rappelle-moi qui je suis, pourquoi, je suis en vie
Rappelle-moi le jour et l'année
o*o*o*o*o*o*o*o*o*o*o*o*o*o*o*
Si jamais tu reviens en terre natale
À pas lents comme un cheval dont le soir accroît la fatigue
Oh va dans ce jardin
Retrouver la rose méconnaisable
Le chrysanthème à la crinière de lion
_ D’immenses araignées volent avec des papillons
Comme dans les fièvres de l’enfance
Souris ou pleure mais ne crains rien
C’est l’ombre qui remue avant d’être nuit claire
Georges Schehadé
« Les Poésies » édition augmentée de « Le nageur d’un seul amour » – NRF
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Lorsque je serai mort
Lorsque je serai mort, toi qui as des yeux bleus
couleur de ces petits coléoptères bleu de feu
des eaux, petite jeune fille que j’ai bien aimée
et qui as l’air d’un iris dans Les fleurs animées,
tu viendras me prendre doucement par la main.
Tu me mèneras sur ce petit chemin.
Tu ne seras pas nue, mais, ô ma rose,
ton col chaste fleurira dans ton corsage mauve.
Nous ne nous baiserons même pas au front.
Mais, la main dans la main, le long des fraîches ronces
où la grise araignée file des arcs-en-ciel,
nous ferons un silence aussi doux que du miel ;
et, par moment, quand tu me sentiras plus triste,
tu presseras plus fort sur ma main ta main fine
— et, tous les deux, émus comme des lilas sous l’orage,
nous ne comprendrons pas... nous ne comprendrons pas.
Francis Jammes
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LA POMME (Lucie Delarue-Mardrus)
L’odeur de mon pays était dans une pomme.
Je l’ai mordue avec les yeux fermés du somme,
Pour me croire debout dans un herbage vert.
L’herbe haute sentait le soleil et la mer,
L’ombre des peupliers y allongeait des raies,
Et j’entendais le bruit des oiseaux, plein les haies,
Se mêler au retour des vagues de midi.
Je venais de hocher le pommier arrondi,
Et je m’inquiétais d’avoir laissé ouverte
Derrière moi, la porte au toit de chaume mou...
Combien de fois, ainsi, l’automne rousse et verte
Me vit-elle, au milieu du soleil et, debout,
Manger, les yeux fermés, la pomme rebondie
De tes prés, copieuse et forte Normandie ?...
Ah ! je ne guérirai jamais de mon pays !
N’est-il pas la douceur des feuillages cueillis
Dans leur fraîcheur, la paix et toute l’innocence ?
Et qui donc a jamais guéri de son enfance ?...
&-&-&-&-&-&-&-&-&-&-&
Francis Carco
"JARDINS
Il a plu. Le jardin, dans l’ombre, se recueille.
Les chrysanthèmes vont mourir sans qu’on les cueille.
Dans les sentiers mouillés, effeuillaisons de fleurs
Trop pâles ; sur le sable, où pas un bruit ne bouge,
Évanouissement des grands dahlias rouges.
Murmure indéfini de toutes ces douleurs
De choses écoutant agoniser les fleurs.
Et de blancs pigeonniers veillent le crépuscule...
Mon enfance, de moi, comme tu te recules,
Parmi ce soir qui tombe et ce jardin qui meurt !
Tu pars et tu ne reviendras jamais, peut-être ;
Ton souvenir, déjà, n’est plus qu’une rumeur
Dans un halo, et qui, bientôt, va disparaître.
Et je reste à rêver, tout seul, à la fenêtre... "
+*+*+*+*+*+*
Aimez-vous le passé
Aimez-vous le passé
Et rêver d’histoires
Évocatoires
Aux contours effacés ?
Les vieilles chambres
Veuves de pas
Qui sentent tout bas
L’iris et l’ambre ;
La pâleur des portraits,
Les reliques usées
Que des morts ont baisées,
Chère, je voudrais
Qu’elles vous soient chères,
Et vous parlent un peu
D’un coeur poussiéreux
Et plein de mystère.
Paul-Jean Toulet, Chansons
o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o
"Il a dormi sur les mains.
Sur un rocher.
Sur ses pieds.
Sur les pieds de quelqu’un d’autre.
Il a dormi dans des bus, des trains, des avions.
Dormi pendant le service.
Dormi au bord de la route.
Dormi sur un sac de pommes.
Il a dormi dans une sanisette.
Dans un grenier à foin.
Il a dormi sur des chaises, dans des églises, des hôtels de luxe.
Il a dormi sous des toits étrangers toute sa vie.
Maintenant il dort sous la terre.
Il n’en finit pas de dormir.
Comme un vieux roi."
Raymond Carver
****** *** ****** ** ******
"Et si tu n’as pas vu ce joli sentiment
que Zénaïde Fleuriot a nommé l’amour,
je te l’expliquerai lentement, lentement,
comme si tu hissais ta bouche vers ma bouche,
avec tes genoux ronds pressés à mes genoux.
Alors, tu verras ce sentiment qui est l’amour,
que l’on cache beaucoup et dont on parle tant."
Françis JAMMES
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"Ce n'est pas drôle de mourir
Et d'aimer tant de choses,
La nuit bleue et les matins roses,
Les fruits lents à mûrir."
TOULET
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"je voudrais bâtir une ville heureuse
avec des arbres et des eaux,
de grands arbres serrés sur de secrets oiseaux
comme dans nos vieux livres d’images
quand nous étions des enfants sages,
de ces arbres gonflés d’étranges sèves
et qui savaient nourrir et bercer tous nos rêves."
Louisa Paulin
- . - . -. - . -. - . - . - . - . -
S.O.S. POESIE
Je fus un jeune homme chagrin,
un bonhomme dans le pétrin.
Je voudrais bien vieillir malin.
Un poète en moi fait l'zouave
bien qu'on m'interdise la cave
et la cigarette suave.
J'en ai marre à la fin des fins !
– Poésie, rends-moi donc malin !
Par la barbiche tu me tiens.
Les chansons du coeur de Jean Cuttat
❤ ❥ ❤ ❥ ❤
Pétales de pivoine de Guillaume Appolinaire
Quand je fais pour toi mes poèmes quotidiens et variés
Lou je sais bien pourquoi je suis ici
À regarder fleurir l’obus à regarder venir la torpille aérienne
À écouter gauler les noix des véhémentes mitrailleuses
Je chante ici pour que tu chantes pour que tu danses
Pour que tu joues avec l’amour
Pour que tes mains fleurissent comme des roses
Et tes jambes comme des lys
Pour que ton sommeil soit doux
! - ! - ! - ! - !
Dans Arles, où sont les Alyscamps,
Quand l’ombre est rouge, sous les roses,
Et clair le temps,
Prends garde à la douceur des choses.
Lorsque tu sens battre sans cause
Ton cœur trop lourd ;
Et que se taisent les colombes :
Parle tout bas, si c’est d’amour,
Au bord des tombes.
(Paul-Jean Toulet)
un plaisir des yeux
Pivoine pleureuse
Le ciel de LOU
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Fleur parmi les fleurs
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Dans le Tarn à coeur
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Portes d’entrée ou de sortie
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Sérénité
Reproductions
Les photographies visibles ici ne sont pas libres de droit, pour un usage personnel, merci de m'en demander l'autorisation (que j'accorderai alors, volontiers)
lamaisondesmarguerites 
Très émouvant ! merci !
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On pourrait reconstituer la météo du 1er janvier au 16 juin, date à laquelle s’arrête ce carnet. Le mot triste revient très souvent…
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De brèves annotations à chaque fois. Le journal est-il toujours rédigé ainsi ?
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Oui, de cette belle écriture, que j’ai toujours tant aimée, celle d’un homme qui ne connut l’école que jusqu’au certificat d’études. Calligraphie que je retrouve parfois dans la mienne.
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Quel beau trésor, garde-le bien précieusement et ton papa avait une très belle écriture.
Douce fin de samedi, Lou ♥
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J’y tiens beaucoup, et surtout j’entrevois une face cachée de mon père. Une belle écriture et une bonne orthographe pour lui qui avait été très peu de temps à l’école et avait décroché son certificat d’étude en très peu d’années d’école ! J’ai également son carnet de cuisine : il avait suivi des cours de cuisine lorsqu’il était à l’armée, puisqu’il y était « cuistot ». Et malgré cela, mon père ne faisait jamais la cuisine à la maison !
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C’est merveilleux, Lou. Merci.
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